Eaux et tristesses, montez et relevez les Déluges

2007-10-04T20:10:00.001+02:00

EN LA DUCHA

2007-10-04T19:21:00.000+02:00

El otro día solté la frase: "me da igual irme a la mierda más tarde que más temprano". Luego pensé que, en realidad, preferiría que fuera más tarde. Pero no lo sé... No sé lo que quiere decir "en realidad". Todo depende del momento, de cómo me lo tome... Me había levantado muy mal esa mañana. Estoy muy cansado. Me hace gracia ver cómo hay gente que se toma las cosas de forma opuesta a la mía. Debo de haber perdido las ganas de buscar cosas nuevas. Es un puto trabajo. Yo lo veo así, al menos. Como aprender matemáticas. Hay que ir asentando cada paso antes de dar el siguiente. Cada vez que veo un atisbo de dulzura luego hay algo que me repele. O su reloj era demasiado hortera, o le gustaba leer libros malos. Que eran malos lo digo yo, claro, pero malos de solemnidad. Nada me convence. No soporto perseverar, ni lo intento, por supuesto. Sólo resistir, resistir en la miseria, fisiológicamente. No acumulo experiencias. Es un proceso de empobrecimiento personal. Veo ese cuerpo en el espejo, y da asco. A veces me miro la cara. Pocas veces. Normalmente tengo que hacer una mueca, algún gesto de desprecio, lo que sea. Me acuerdo de cosas. De cómo me sacó la lengua al verme una vez, de momentos de ese puto periodo que tengo enquistado en la mente. Pienso en los edificios derribados. Me digo que podría ir a ver el solar, o lo que estén haciendo allí, pero no tengo ningún motivo para ir por esa zona. No vale la pena. No sé si me pondría triste o alegre. Además la memoria no funciona así. La mía se mueve por caprichitos crueles y ciclos molestos que me ponen enfermo. Las manos me huelen mal. Me estoy pudriendo. Todo me empieza a oler a vejez, a descomposición en vida. El agua me sabe blanda y rara, como si hubiesen lavado muertos con ella. No se me puede tomar en serio. No hay nada que diga de lo que no pueda arrepentirme más tarde. Debería verlo como un derecho, pero no tengo palabra, desde luego. Me da miedo tomar alguna determinación de la que no pueda arrepentirme. No sé describir los acontecimientos. Busco las palabras como si estuviesen escritas en tarjetas, sin ningún contacto vivencial. Sería un mal narrador de mí mismo. Al menos si lo que me piden es consistencia. Llegar a un relato estable y útil que permita desanudar ciertas situaciones. Evidentemente que la verdad me preocupa. Hay cuestiones conceptuales que convendría tratar de resolver. Pero también me aburre. Y hay umbrales de dolor que quiero evitar. Sé que están ahí, eso lo tengo muy claro, y lo tengo presente siempre, pero intento mantenerme a cierta distancia de ellos. Si los atravesara no sé si podría volver.

AZOTEAS

2007-07-25T16:33:00.000+02:00

AGUA, AGUA POR TODAS PARTES. Sal en la herida oscura de la ciudad. Es la nueva víctima de sus críticas. "Confunde la justicia con ser un justiciero". Sí, anoche me tiré a * pero no estuvo tan bien como esperaba... La diabética se estaba comiendo un helado. Era un jinete infiel. Caía por la ventana, como siempre, bajaba por las paredes. Íbamos pasando de una azotea a otra cubiertos de hollín. Todo para el pueblo pero sin el pueblo. El ruido de las gomas de los bañadores de los gordos sudorosos que hacen barbacoas en plena calle, la grasa gloriosa de los chorizos. APOTEOSIS DE LA CARNE. Incendios provocados de verano. Playboys en paro en Torremolinos cantan "ritmo, ritmo de la noche... ritmo..." ad nauseam, para los pedantes. Los altavoces del maletero revientan. Las madrugadas pasan cubiertas de sudor. Pero es otra falsa confesión. All lies. Una ruptura en el registro retórico. Pero todo se ha quedado en nada. Un gran susto, un susto de muerte. Ya casi se me ha pasado. Un loco que te persigue. Recuerdo la arena en tus bragas. Espasmos de las uñas, los tendones del antebrazo rígidos. Tengo miedo. Una nube en la aorta. Pero esperamos que todo salga bien, médicamente hablando. Supongo que tendrá solución, que no será gran cosa. Puedes ir con pintalabios a tu mastectomía. Te meten un alambre por las venas y te pinchan el corazón por dentro. Es un procedimiento rutinario. O algo así. Como tú. Sentados en las terrazas practican la cetrería mental. Aves de presa invisibles. Guiris borrachas de solemnidad que llevan diademas con pollas de peluche en la cabeza. A mí me enternecen, la verdad. Como el turismo de bajo coste no hay nada. Cómo íbamos a ligar si no... Y se lo pasan bien. Luego les roban los bolsos, o las violan, pero eso ya debe de ir en la tarifa del viaje... debería cubrirlo el seguro, ¿no? Es una asociación elitista. Son monárquicos de los de antes, de los de tradición atávica. No de los de ahora, que sienten simpatía por el rey porque nos "salvó" de un golpe de estado y votan socialista mientras llevan una venda en los ojos, porque de lo que pasó con el cambio de régimen no quieren saber nada. Bueno, allá ellos. "He acabado con el espíritu del Mayo del 68". Ojalá. Se quita las medias delante de su perro. Es sólo una insinuación, unos lametones de alegría juvenil, unos jugueteos. Estrangúlame con la correa del bolso. Muérdeme el puño. Después vienen los cortes de digestión. El típico rollo. Está tan oscuro que todo el mundo empieza a meter mano impunemente, y como vas pedo y está el ambiente muy cargado y no puedes ni respirar y ponen las mismas putas canciones que ponen siempre y todo el mundo las corea, no pasa nada si se te salta un fusible y te pones a gritar y aullar desaforadamente hasta que se te abre una grieta en el cerebro y te caes inconsciente en medio de la pista... Es una yonqui de las clínicas de desintoxicación. Pero el famoseo es tan divertido. ¿Es verdad que pueden monitorizar tu nivel de alcoholemia? A.A. I love you. Espero no ver mi vídeo en una web de esas de pillados... Gerontofilia a la orilla del mar, brisas y cadenas de oro. Me quedo sentado entre las botellas rotas mientras se me va pasando la borrachera. Una ola lenta de interferencia a volumen brutal, pensamiento bloqueado y una jaqueca de muerte. Me pitan los oídos mientras me levanto torpemente y busco hacia dónde ir... tengo cortes en los brazos y quemaduras de cigarro. Recién levantada a las siete de la tarde. La plaza está siempre cubierta de mierda y cadáveres de acosadores brasileños. Desbordamiento. Pero ya no me gusta, nunca me ha gustado, pero ya no me gusta nada. Uhmm, cómo suben las drogas con el jet-lag. ¿Crees que no veo todo lo que pasa en cuanto me doy la vuelta? - Soy una zorra. Recuerdo lo horrible, lo irreconciliable. El colmo de un esteta. El desgarrón en el vestido. Si apuñalas a una embarazada en la barriga es que la palma fijo. Tenlo en cuenta.

.

2007-07-22T20:42:00.000+02:00

Me voy a quedar aquí comiendo galletas de chocolate hasta que me muera.

W.R.P.

2007-07-16T19:54:00.000+02:00

Cambio de nombre. Cambiar de identidad... La transparencia obscena, frente a todo observador posible. Pero nunca he soñado que estaba desnudo frente a todo el mundo... simplemente lo he estado. Lo que se intenta ocultar siempre resulta manifiesto, a menudo de formas ridículas, con sudor en la frente y temblor de manos. El pulso terrible. Lo que desearía aparecer es por el contrario lo que suele permanecer oculto, inasequible a la percepción ajena. Una larga aguja quirúrgica atraviesa el hígado. Micro-tumores difusos en el escáner cerebral. El lenguaje translúcido, que fracasa, que sólo fracasando puede acarrear algo de lo que le fue encomendado. 48 millones de archivos de pornografía infantil**. No aquí, claro, pero cerca, en algún punto equidistante de cualquier otro en el plano virtual. Un enlace de un enlace de un enlace... Sub specie aeternitatis. La gran masa almacenada en la trastienda de la mente, detrás de nuestros pensamientos, que espera tan sólo un resquicio para explotar. Entonces sentí que podía decirlo todo... Pero luego no hay más que una risa nerviosa. La parálisis. Desplazamientos ficticios. Es tu mente la que crea las variaciones - el bucle de la máquina Buda* permanece idéntico, repetición tras repetición tras repetición, pero la atención se desplaza, es la que hurga en los espacios, hipnotizada, y empieza a divagar, a producir algo... Mientras dormimos las ondas cerebrales deben de producir algún tipo de sonido tántrico (y no sé porqué me viene esa palabra, porque no aguanto ese rollo de lo "tántrico"...) , la música de las neuronas, como en las experiencias musicales de Lucier y otra gente, deben crear algún sonido que es el que desata la producción de imágenes... es una pura especulación metafórica claro, una tontería en definitiva... aunque me guste la música nunca he tenido oído musical, pero sí algunos sueños que me han fascinado... Los sueños más bien me frustran, me hacen envidiarme a mí mismo cuando sueño, porque no soy capaz de tener esa imaginación cuando estoy despierto... Por eso sólo se me ocurren las cosas cuando estoy medio dormido, pero soy demasiado perezoso como para ponerme a apuntarlas y después las olvido... Pero esto se lo he contado a todo el mundo ya muchas veces, y además prefiero la teoría de que los sueños proceden de otra realidad... Si hay algún neurólogo o algo así en la sala, ¿puede explicarme cómo se generan los sueños, por favor? No me apetece ir a la biblioteca... A la información que pueda obtener en la red no le otorgo mucha credibilidad... aunque supongo que habrá webs científicas y tal, pero las páginas web son como las personas, uno nunca sabe... Puede suceder cualquier cosa, es mejor no fiarse... El filo vibra con la desconfianza, me corta todavía, reabre la sutura, la carne abierta... No es rojo, es sangre. Su palabra clave de seguridad era "rojo", como el color "rojo", pero no sabía pronunciarla, no podía pronunciar la R..... El arte de infligir dolor, sería tan estético, destrozarnos la vida de formas artísticas... Eso para mí ya es un romanticismo obsoleto. Sufro ceguera aurática. Ya sólo veo la piel desnuda, demasiado cerca, hasta que resulta rugosa, escarpada y horrible, minada de pozos, de viscosidad, y me da ganas de vomitar... Europa bajo la lluvia. The Atrocity Exhibition. Etcétera. Siempre otra conexión, y al mismo tiempo otra sinapsis que se funde, como una bombilla... Toda la memoria del mundo. No me extraña que atesoremos cada vez más dispositivos de almacenaje, de memoria asistida... Para que la cara de ninguna niñita violada caiga en el olvido... Yeremi y Madeleine de crucero, todo incluido... Leaving Benidorm. El año que viene podríamos ir allí de vacaciones, todos juntos, sería delicioso. O tal vez podría quedarme en Lloret... Donde más infecto sea, y más barato... Espero que los U.S. Marshalls no me quiten ojo.....

*hace poco me regalaron una Buddha Machine de esas, bueno, no es que me la regalara alguien, sino que me tocó en un sorteo, y el cacharrito es maravilloso, esta vez la publicidad y el éxito estaban justificados, puedes colgarte de los zumbiditos durante horas y entrar en un estado de esos en que la imaginación se dispara - voy a tener que ponérmela para "inspirarme", no se me había ocurrido.....
**"los detenidos pertenecían a todo tipo de profesiones y clases sociales".....pero abundaban los "del ramo"; psicólogos, profesores, médicos, monitores de discapacitados, bedeles de instituto.....

2007-04-29T12:09:00.000+02:00

image by porcelain skull

Estolones

2007-04-29T12:08:00.000+02:00

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STUFF WOT I GOT SENT

2007-01-12T13:23:00.000+01:00

i got new siciliano cd - is crap

SHHH.....

2006-12-05T13:22:00.000+01:00

Asumámoslo. No tengo ganas de escribir. La idea misma del blog es narcisista y estúpida. He pensado en suprimirlo un montón de veces, desde que no escribo. Además, nadie lo lee (¿para qué?). Tengo la autoestima demasiado baja para ponerme a buscar cosas que decir. Sólo se me ocurren cosas mezquinas y estériles. No sé qué es lo que me gustaría conseguir. No nos enrollemos demasiado. Yo ya lo sé y a los otros no les importa, como es lógico. La autocompasión aburre, y el comentario más. No quiero hablar de política, ya sabemos todos de qué va. No quiero hablar de la peli que vi anoche o de cuánto me emociona tal libro o de lo malo que es ese disco que a todo el mundo le encanta. No quiero pasarme horas delante de un ordenador mirándome al ombligo. No tengo nada que comunicar al universo, ni sé nada que no sepan los demás. No se me ocurre nada para escribir un cuento o un poema, ni sé hacer fotos bonitas. Ya me he cansado de decir que no tengo nada que decir. Tampoco soy Samuel Beckett. Qué más quisiera.

DOUBLE SÉANCE

2006-11-13T00:19:00.000+01:00

Vidas paralelas. Proliferar, multiplicarse. Perversión polimorfa. Conectividad compulsiva. Reproducción asexual. Meiosis. Doble cuerpo. Buscar en la basura, los escombros, remover desperdicios, fisgonear, conocerte por tu cubo de basura, durante meses; regularidades. Verbo, no adjetivo. Desórdenes múltiples. La ontología del fresal. Más allá del reflejo. Espasmos, epilepsia, flicker, máquinas inductoras de sueños. Rayos gamma a través del córtex. 1 - 2 - 3 - . Esquizobricolage. Cartografía psíquica. Imágenes robadas - Desviaciones - Miscelánea. Delirio. Copias sin original. Tartamudeo. Impulso de repetición. Puntos suspensivos. Apropiacionismo. Yo escindido. Personalidad fractal. Lógica de la suplementariedad. Escasez, exceso, derrame. Descarga neuronal. Economía de la recolección. Nomadismo afectivo. Espectros. Siempre desplazados. Experiencia liminal. Habitaciones ajenas. Disjunciones. Torrente químico. Potencias virtuales. Heteronimia. Violentos cambios de humor. Estás irreconocible. Destellos morbosos y arrebatadores. Recreación obsesiva. Ritual neurótico. Lujo y asco.

2006-11-11T18:07:00.000+01:00

2006-11-05T12:32:00.000+01:00

BRECHAS EN EL SILENCIO

2006-11-05T00:32:00.000+01:00

Un par de enlaces a páginas que ofrecen audio por si os apetece escuchar algo mientras se me ocurren cosas que decir..... electrónica roja o gamberrismo nostálgico .....
P.S del 9 de noviembre - Y aquí he encontrado un blog fantástico sobre todo musical y en castellano, para que podais seguir leyendo..... (perseguid los enlaces, ya los ha puesto todos él.....)

2006-10-30T15:57:00.000+01:00

DE CARA A LA PARED

THE LOOK OF LOVE

2006-10-29T18:40:00.000+01:00

Tarde de domingo. Intentos frustrantes de leer a Kierkegaard. Quería salir, pero al final la desgana y los tres libros que quería leerme me han tenido en casa. Eso y las noticias decepcionantes, una más..... Me he perdido Una historia de violencia (dos veces). Nostalgia de un futuro que no llegó a ocurrir. El cadáver sigue criando escarcha en el congelador y espero, poco a poco, poder devorarlo. El canibalismo no debería ser ilegal, sobre todo si es consentido (o sería por el asesinato.....). No está bien tener que enterarse de las cosas por los periódicos. La melancolía es una de las afecciones que relativizan la cotidianidad. Es una niña metafísico-existencial; en vez de preguntar ¿por qué? insistentemente como hacen los niños a cada frío hecho, a cada pretensión, responde ¿y qué? ¿y qué? Todo el poder opresivo del ser no es capaz de oponérsele. El desafío de Abraham. El caso es que me está costando mucho reponerme. Pero hasta de sufrir se cansa uno. No sé si algún día se me acabará la complacencia, el revolcarme de gusto en mis propias heces. No es más que puro esteticismo. Y la pereza..... la más deliciosa de las pasiones, sin duda. Pasear, de la mano de Loki, por jardines ignotos..... Apagar la dulzura de los sueños. La herida se está pudriendo. Ir amputando poco a poco, reemplazar los miembros por componentes cibernéticos. Poder llegar a desencarnarse, transformados en una red cibernética de impulsos. ¿Así cesaría el dolor, iluso? Transportar la consciencia al espacio virtual ya es otro futuro que está pasado de moda..... Escapar de la corporeidad, poder viajar sin restricciones, sin cables..... Aún no he visto Prime Suspect, que mis amigos ingleses tanto recomiendan..... Ayer me leí el libro de Vernant sobre Medusa, La Muerte en los Ojos, pero no me ha servido de mucho..... A veces todo parece un desperdicio. De materiales, de energías. Pero quién sabe, el milagro podría volver a ocurrir.....

RABID

2006-10-27T12:43:00.000+02:00

El mes se está acabando y pensaba que el balance sería más positivo. Al principio intentaba esforzarme por escribir, pero la ilusión de la novedad se apaga enseguida, como una cerilla. Aquí quería insertar una foto de aquella escena de La Hora del Lobo, tan bonita, en que cuentan un minuto encendiendo 6 cerillas y dejándolas apagarse..... (lo que más recuerdo de la película). Ya le haremos una foto al vídeo, si acaso. Sería una bonita forma de contar el tiempo..... ir contando cómo pasan los minutos de mi vida mientras acumulo tras de mí una montaña de cajas de cerillas..... Pero de todos modos ya lo hago, ahora que lo pienso. Como ya todos sabeis, la principal función de un cigarrillo (de fumárselo, se entiende) es llenar un espacio de tiempo, transformar un vacío en una positividad, en sí es una espera, un ocupar un tiempo con algo, sobre todo un tiempo de nerviosismo. El fumador muy a menudo está desesperado, aunque quizá extrapolo experiencias personales..... La mayoría de paquetes vacíos caen en la papelera de mi cuarto. Si tuviera el síndrome de Diógenes (tan mal llamado, siempre dando mala fama a los cínicos, que eran maravillosos.....) en el que todavía no he caído guardaría las bolsas de basura llenas de paquetes, que me enseñarían materialmente cómo ya he hecho el mismo gesto desesperado miles y miles de veces. Está aquel envío tan fantástico de Penman (sept. 6 , 2006) sobre los fumadores...... Había pensado poner también algunos enlaces, porque últimamente hojeo bastantes blogs, pero el de mi ídolo Penman para mí es el centro, el maná, el nudo de la red que hace circular todo el sistema. Es otro empleo del tiempo, mirar como otros van narrando su psique..... mientras uno mira. Sentarse en un bar a escuchar conversaciones, en el autobús, o de la gente que te cruzas por la calle, es fascinante, siempre les miro a la cara. "El forense dijo.....mejor que se quede todo ahí.....si no....." Llenar un tiempo sin acontecimientos, hecho de nada, humo y paquetes vacíos. Los acontecimientos surgen más bien del pasado, y más vale no volverse a mirarlos. Estatuas de sal. A Orfeo (que es un gran personaje, y no, no me equivoqué en mi parrafada anterior, Orfeo era también Narciso.....) lo mataron a pedradas..... Nostalgia de la muerte, de recuerdos que se despiertan para arrasarte, que se acercan aullando con el cuchillo en la mano. Me siento paralizado, intentando bloquear el recuerdo. Pero el recuerdo está aquí, en sangre, en la mirada que no puedo encarar. La ausencia está aquí. En los momentos que lo arrasan todo. En el letargo que sólo se quiebra con estallidos de exasperación, con gritos, con toda la rabia, el rencor, la crueldad absurda, desatada. Hasta que el cuerpo cae exhausto, y con suerte llega un momento inconmensurable. Black-out. La tristeza, los fantasmas, soplan más fuerte que el viento..... La culpa de seguir aquí vivo, cuando quizá debería haber muerto mucho tiempo atrás. Atravesar cuanto antes las puertas del Hades. Así muchos encuentros fatales no habrían tenido lugar, no tendría que repudiar lo más querido. Agacha la cara, baja la vista de vergüenza. Y estate callado. En silencio. Hasta que pase.

BLAST FROM THE PAST

2006-10-14T21:28:00.000+02:00

Tarde de ansiedad. La tensión de un arco. Me he quedado en casa, aunque ya no llueve. El otoño parece haber llegado por fin. Nuevos presagios de guerra; los tiranos de la tierra se amenazan unos a otros. No cejaremos en nuestro empeño. Sacan brillo a sus pistolas mientras rechinan los dientes, están sentados sobre una montaña de azufre. Una bomba nuclear en cada hogar de ensueño. En el suelo de cada cocina una trampilla que abre al sótano forrado de plomo. La madriguera del Apocalipsis. El paso de las estaciones invisibles afuera, el invierno nuclear. La oscuridad, el viento que silba. La noche de los siglos. Drogas que nos harán dormir durante un milenio, para despertar en el Más Allá, el día de mañana del Fin del Mundo. ¿Habrá entonces Juicio? Probablemente sería declarado nulo por defecto de forma..... Fuerza de Ley. Me crié en el miedo a una guerra nuclear. USA y URSS eran entonces dos Superpotencias [ninguna metáfora mitológica puede superar ese término, "superpotencias" ¿qué significa exactamente?, no lo sé, pero se me hace la idea de una fuerza que excede la medida, lo que propiamente sería la justicia, una fuerza puramente atea, que excede la fuerza misma de Dios.....] Desde entonces el Otro, el enemigo, se ha vuelto múltiple, interior y exterior, anarquista y musulmán, aunque lo magnífico de Corea del Norte es que ellos aún son comunistas..... y eso es lo que ha despertado en mí la NOSTALGIA. Sería hermoso ahora poder convocar aquellos miedos, los sueños e imaginaciones que tenía por la noche, el cuerpo infantil arrebujándose agarrando las sábanas con la imágen catódica de Reagan marcada a fuego en la retina..... Sería delicioso desgranar ahora los miedos de la niñez, todos los juegos y peluches, hacia un psicoanálisis de madrugada..... Imagino un Kim Jong-il pintado por Warhol.....

F

2006-10-14T15:11:00.000+02:00

MAQUILLAJE

2006-10-12T20:40:00.000+02:00

Pérdida en el estadio del espejo. Rasgar el pudor, abandonar los mecanismos de defensa, escribir para sí mismo, sería el reto..... Peep-show. Dejar a los demás mirar tu intimidad por la rendija, por el ojo de la cerradura, desde el armario de terciopelo.....Mientras se abre un mundo lleno de alucinaciones, de asesinatos secretos, de conspiraciones y derivas nunca antes soñadas. La digresión como estilo. Alicia desnudándose frente a una web-cam pornográfica. Es un mundo extraño..... Pero no estás en tu propia habitación. Más bien estás en un camerino sórdido, ajeno, ajustando los mecanismos de la insinuación, maquillándote al calor de las bombillas que hacen que cada imperfección de tu rostro, cada surco y cada marca, que todas las señales del tiempo, las muecas de disgusto te hieran. ¿Vomitarás, o serás capaz de tragártelo? A muchos les disgustan los gemidos falsos. Tranquila, no lo verá nadie, todo el mundo lo hace..... De repente una deformidad abyecta en primer plano, apenas identificable como lo que fue una cara. La mía. Estoy incómodo. Aún actúas como si alguien te estuviera mirando..... Qué más quisiera. Fantasías de desaparición, ya más que realizadas, y sin embargo de vez en cuando una mirada que se aparta, una cintura visible por descuido que se cubre, te recuerdan que todavía estás allí..... Y todo pasa a formar parte de tu propia mitopoiesis. OCULTAR ENSEÑANDO. Una habitación de espejos. Hay que proyectarse hacia afuera, tramar nuestro propio complot antes de que sea demasiado tarde. Siempre se llega ya demasiado tarde. Todo habría sido tan fácil de arreglar entonces, cuando aún estabas a tiempo, pero te pasó por alto..... Mientes de nuevo. Primero te daba vergüenza, luego te lo callabas incómodamente, con la angustia y el placer de la culpabilidad. Luego lo fuiste olvidando paulatinamente. Pero un día frente al espejo resurge la imagen del rostro deforme, del horror ante la propia imagen. Los demás te conocen siempre mucho mejor que tú mismo..... En la comisaría hay colgada una foto que se parece sorprendentemente a ti. Quizá tengas que echar a correr muy pronto. El asesino del tarot. Vuelves a intentar refugiarte en un repliegue de la memoria, en un párrafo enmendado, tachado, reescrito y vuelto a tachar de tu diario, del monólogo sin fin, la narración de sí misma que nunca empieza ni acaba, que se disemina sin cesar en su espacio ficticio, mientras intentas reducir la complejidad de trillones de relaciones para poder avanzar, para poder maquillarte. Nadie se maquilla para sí misma. Solo al espejo puedo ver mi propia cara. Cuando me pongo como Otro, y entonces me observo, y veo las arrugas, los pliegues enfermizos, la tez mortecina, los surcos junto a la boca que van dejando las sonrisas forzadas. La Imagen que aterroriza y fascina. Como una herida al sol. Bésame, Orfeo...... Desfilaremos desnudas por las avenidas. Atravesaremos la superficie del agua. Te quiero más que a mí misma muerta. Sentir la vibración que nos sacudirá, el rugido inmenso, que nos revuelva el estómago, que triture nuestros órganos internos hasta convertirlos en pura vibración..... Ninfas, el agua pura del estanque. La sangre que se diluye. Ahogadas a la orilla, el cráneo quebrado con una piedra, ebriedad de la sangre, euforia de la sangre, que crispa el brazo una y otra vez, y la rosa silvestre flota en las aguas.....

PET SEMATARY

2006-10-10T22:26:00.000+02:00

Proyecto de construcción de un nuevo cementerio nuclear - Al parecer ningún municipio quiere ser la sede de ESTA institución..... a pesar de que se prometen enormes beneficios económicos. ¿A cambio de cuanto dinero estamos dispuestos a aceptar el MAL? Te daré todo esto, montañas de oro, si aceptas..... LA PROSTITUCIÓN COMO EL GRAN DILEMA. Vender el cuerpo, venderse, en todo o en parte, a cambio de qué, para qué, qué es lo que se busca conseguir..... si es que se puede ir más allá del dinero. Aumenta el número de universitarias que nos prostituimos para pagarnos los estudios. "Así hay más tiempo para estudiar". TODOS SOMOS PROSTITUTAS. Estamos tasados por la ley sistémica del valor - La economía del venderse, cómo dosificar lo que se entrega, calcular los beneficios, cuánto dolor a cambio de cuánto placer, bienes, seguridades, ellos me dirán cuanto valgo..... Movilidad laboral, agentes freelance, mercenarios en desplazamiento permanente. Una nueva vida en una nueva ciudad. ALQUILA, NO COMPRES. ¿Cuanta soledad podemos soportar, cuanto desapego? Demonlover es una gran película - personajes-esfinge en un mundo ultrafrío, donde más vale esconder las lealtades, para quien trabaja uno en realidad, donde la identidad, lo interior, se anula en un juego letal de relaciones externas de intereses, poderes, coacciones..... Endurecéos. El "yo" en la economía del conocimiento. La "vida interior" como fetiche obsoleto, como residuo de un orden confesional anterior..... ¿lloras cuando vuelves a tu apartamento vacío tras tu jornada laboral, cuando estás completamente a solas? Antes Dios te escuchaba, cuando existía una voz interior..... Cuando por la noche los aullidos de los animales te decían que había un afuera de peligro - y por tanto un adentro, una zona de protección alrededor del fuego del hogar, un hogar...... Ese mundo que murió hace siglos..... Quiero decir; ¿se corresponde la idea que nos hacemos de nosotros mismos con la economía, con la ordenación del ser en que vivimos? ¿Y podemos guarecernos o estamos completamente abocados al afuera de las plazas lisas de cemento, de los túneles de metro, de las cámaras de "seguridad"? - ¿Cuales son las estrategias de repliegue del yo que podemos practicar en esta arquitectura? ¿Cómo podemos construir - aún - barricadas, diques de contención? - o sus análogos en el nuevo urbanismo que quizá aún no dominamos, en el nuevo régimen que se instaura..... SED ANÓMALOS. Vivid en el cementerio nuclear. Yo quiero que lo construyan en la capital. Que lo construyan aquí mismo, en mi casa, debajo nuestro, como las cloacas, como el submundo que no conocemos y que nos sostiene. Quizá así mutaremos todos.....

AMANECER

2006-10-10T20:35:00.000+02:00

Había escogido otro título pero ya había varios blogs con el mismo..... 1 - soy poco original 2- todo el mundo cree que LO MISMO es original..... 3 - "original" es una mala categoría, que puede hacerle mucho daño a quien intente poseerla. Más bien a su ego cuando se de cuenta de que no la posee..... Un espacio que da voz a cada individuo solo tiende a poner de manifiesto LA REPRODUCCIÓN EN SERIE DE LA SUBJETIVIDAD. Cómo todos estamos en una telaraña tejida con los mismos hilos, referencias, etc. (siendo TODO y sobre todo esto un discurso manido y repetido mil veces, una consigna repetida repetida que no se nos ha ocurrido a nosotros claro, sino que la hemos oido por ahí y quizá hemos pensado..... qué hermosa excusa para ser un donnadie postmoderno sin personalidad, porque el sujeto fabricado..... porque todos los mediocres preferimos mango a Lacroix..... y entonces empieza a surgir una nausea como de estar asqueado de mis propias pretensiones juveniles y ¿qué consuelo hay en pensar que todos estamos reproducidos en serie como maniquíes? Lo bueno de blade runner era que era el replicante el que tenía personalidad - al menos era un Esteta - y para seguir con lo mismo ..... blade runner a estas alturas). Todos accedemos a los mismos canales de información. No es malo necesariamente. Pero a la sensación de compartir un acervo, de formar parte de algo que está unido de alguna manera por lazos de afinidad se antepone la obsesión adolescente publicitaria estúpida de querer ser TÚ mismo único original. Así que he cambiado el título. Las frases prefabricadas tienen algo como de más bello que las ocurrencias. La cita te lleva a un espacio libre, anónimo, tan bello donde quien habla no eres ni tú ni nadie..... sino que queda flotando, siendo simplemente lo Dicho desde siempre, y entonces se puede ir a cualquier lugar.....